Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: поэзия (список заголовков)
19:38 

В ЧЕСТЬ ДНЯ ПОЭЗИИ

Шекспир

Как движется к земле морской прибой,
Так и ряды бессчетные минут,
Сменяя предыдущие собой,
Поочередно к вечности бегут.

Младенчества новорожденный серп
Стремится к зрелости и наконец,
Кривых затмений испытав ущерб,
Сдает в борьбе свой золотой венец.

Резец годов у жизни на челе
За полосой проводит полосу.
Все лучшее, что дышит на земле,
Ложится под разящую косу.

Но время не сметет моей строки,
Где ты пребудешь смерти вопреки!

@темы: поэзия

22:07 

ГЕНРИХ VIII

Да, это его стихи)

Зеленеет остролист

Остролист зеленеет
Круглый год.
Пусть ярится зима, круглый год напролет
Остролист зеленеет.

Зелен всегда остролист,
Что летом, что зимой.
Так и я, сердцем чист,
Верен тебе одной.

Остролист зелен всегда,
Цвета он не меняет
Даже в зимние холода,
Когда все увядает.

Так и чувства мои
Всегда неизменны,
И к своей любви
Ворочусь непременно.

Прощай же, любовь моя,
Прощайся со мною
И верь: где бы ни был я,
Сердце мое с тобою.

А вот интересно, кому из своих любимых женщин он это написал?

@темы: XVI век, Англия, поэзия

22:02 

ШЕКСПИР ВЕЛИК!

Уж лучше грешным быть, чем грешным слыть.
Напраслина страшнее обличенья.
И гибнет радость, коль ее судить
Должно не наше, а чужое мненье.

Как может взгляд чужих порочных глаз
Щадить во мне игру горячей крови?
Пусть грешен я, но не грешнее вас,
Мои шпионы, мастера злословья.

Я - это я, а вы грехи мои
По своему равняете примеру.
Но, может быть, я прям, а у судьи
Неправого в руках кривая мера,

И видит он в любом из ближних ложь,
Поскольку ближний на него похож!

@темы: Англия, XVI век, поэзия

22:47 

И ЕЩЕ!

Пьер де Ронсар

Уж этот мне Амур - такой злодей с пеленок!
Вчера лишь родился, а нынче - столько мук!
Отнять у матери и сбыть буяна с рук,
Пускай за полцены, - на что мне злой ребенок!

И кто подумал бы - хватило же силенок:
Приладил тетиву, сам натянул свой лук!
Продать, скорей продать! О, как заплакал вдруг...
Да я ведь пошутил, утешься, постреленок!

Я не продам тебя, напротив, не тужи:
К Елене завтра же поступишь ты в пажи,
Ты на нее похож кудрями и глазами.

Вы оба ласковы, лукавы и хитры.
Ты будешь с ней играть, дружить с ней до поры,
А там заплатишь мне такими же слезами.

@темы: поэзия

22:10 

И В ПРОДОЛЖЕНИИ...

Клод де Бло
Католик ты иль гугенот


Католик ты, иль гугенот,
Иль почитаешь Магомета,
Иль в той же секте, что твой кот,
Ты состоишь - не важно это.
Влюбляйся в женщин, пей вино,
Не обижай людей напрасно,
И кто б ты ии был, все равно
Твоя религия прекрасна.

@темы: поэзия

22:14 

И ПРОСТО ЗАХОТЕЛОСЬ...

Иосиф Уткин
О нежности


Говорю насмешливо и едко:
"Лучше уходите подобру.
Если вам так хочется, кокетка,
Лирики... извольте, я навру.

Мне, поэту, ничего не стоит.
Только попросите - накручу".
И представьте, с детской простотою
Попросила, говорит: "Хочу".

Стало мне и совестно и жутко,
До чего мы, значит, не нежны,
Если даже как плохая шутка
Наши ласки девушкам нужны!..

@темы: поэзия

21:27 

СТИХОТВОРНЫЙ ФЛЭШМОБ

День пятый

Пожалуй, пора представить что-то жизнеутверждающее. Поэтому стихи Довида Кнута (1990-1955).

Метулла

Мерно рубит старик неподатливый пласт
На заброшенной каменоломне,
Вырубая слова твои, Экклезиаст,
Что душа престарелая помнит:

В мировой суете - всему время свое,
Время плакать, и время смеяться,
Время - все отдавать за погибель вдвоем,
Время - с самой любимой расстаться.

Время - словно забыв о парижской весне,
Легкомысленно-звонкой и щедрой,
Постоять под смоковницей, как в полусне,
Иль под скучною вечностью кедра.

Все истлеет. Порвется крепчайшая нить,
Ляжет пыль надо всем и над всеми,
Но не время еще погибать и грустить,
А любить и надеется время.

Слава Богу, еще не разбился кувшин,
И висит колесо над колодцем,
И не страшен кружащийся ветер вершин,
И дорожная песня поется.

Вот проходит красавица, кутаясь в шаль.
Нет, не все тут окажется ложью!
Умножающий знания множит печаль,
Но любовь укрепит и поможет.

***

И чуть ли не самое его знаменитое:

Я,
Довид-Ари бен-Меир,
Сын Меира-Кто-Просвещает-Тьмы,
Рожденный у подножья Иваноса,
В краю обильном скудной мамалыги,
Овечьих брынз и острых качкавалов,
В краю лесов, бугаев крепкоудых,
Веселых вин и женщин бронзогрудых,
Где, средь степей и рыжей кукурузы,
Еще кочуют дымные костры
И таборы цыган;

Я,
Довид-Ари бен-Меир,
Кто отроком пел гневному Саулу,
Кто дал
Израиля мятежным сыновьям
Шестиконечный щит;

Я,
Довид-Ари,
Чья праща исторгла
Предсмертные проклятья Голиафа, -
Того, от чьей ступни дрожали горы, -
Пришел в ваш стан учиться вашим песням,
Но вскоре вам скажу
Мою.

Я помню все:
Пустыни Ханаана,
Пески и финики горячей Палестины,
Гортанный стон арабских караванов,
Ливанский кедр и скуку древних стен
Святого Ерушалаима.

И страшный час:
Обвал, и треск, и грохоты Синая,
Когда в огне разверзлось с громом небо
И в чугуне отягощенных туч
Возник, тугой, и в мареве глядел
На тлю заблудшую, что корчилась в песке,
Тяжелый глаз Владыки - Адоная.

Я помню все: скорбь вавилонских рек,
И скрип телег, и дребезги кинор,
И дым, и вонь отцовской бакалейки -
Айва, халва, чеснок и папушой, -
Где я стерег от пальцев молдаван
Заплесневелые рогали и тарань.

Я,
Довид-Ари бен-Меир,
Тысячелетия бродившее вино,
Остановился на песке путей,
Чтобы сказать вам, братья, слово
Про тяжкий груз любови и тоски -
Блаженный груз моих тысячелетий.

@темы: поэзия

21:48 

СТИХОТВОРНЫЙ ФЛЭШМОБ

День четвертый

Вспомнился Мартин Опиц, поэт XVII века, создатель современных правил немецкого стихосложения, про которого говорили, что при слабом таланте он достиг славы большей, чем многие более талантливые собраться.
Два небольших стихотворения.

SТA VIATOR

Слепые смертные! Какая сила тянет
Вас в обе Индии? Что разум ваш дурманит?
Ах, если б знали вы, как много новых бед
И сколько новых войн сулит нам Новый Свет!
Отчизну променять на золотые слитки?!
Да вот же золото! Оно у нас в избытке!
Опомнитесь! — земля взывает к вам с тоской.
Добро, богатство, власть — здесь, дома, под рукой.

ПОГИБЛА ГРЕЦИЯ

Погибла Греция, в ничтожестве пропала.
Война сей гордый край пришибла, истрепала.
Есть слава, счастья — нет, хоть драгоценный прах
Прекрасной Греции народы чтут в веках.
Да что! Что пользы им в том поклоненье громком
Руинам прошлых лет, безжизненным обломкам?!

@темы: поэзия

19:40 

СТИХОТВОРНЫЙ ФЛЭШМОБ

День третий

В День защитника Отечества сами собой вспоминаются стихи Дениса Давыдова. Сегодня же праздник, поэтому

Гусарский пир

Ради бога, трубку дай!
Ставь бутылки перед нами,
Всех наездников сзывай
С закрученными усами!
Чтобы хором здесь гремел
Эскадрон гусар летучих,
Чтоб до неба возлетел
Я на их руках могучих;
Чтобы стены от ура
И тряслись и трепетали!..
Лучше б в поле закричали...
Но другие горло драли:
"И до нас придет пора!"
Бурцов, брат, что за раздолье!
Пунш жестокий!.. Хор гремит!
Бурцов! пью твое здоровье:
Будь, гусар, век пьян и сыт!
Понтируй, как понтируешь,
Фланкируй, как фланкируешь,
В мирных днях не унывай
И в боях качай-валяй!
Жизнь летит: не осрамися,
Не проспи ее полет.
Пей, люби да веселися!-
Вот мой дружеский совет.

@темы: XIX век, Россия, поэзия

13:21 

СТИХОТВОРНЫЙ ФЛЭШМОБ

День второй

Представляю вам еврейского поэта XI века Шмуэля Ха-Нагида. Он был фантастически талантливым человеком - полководец, государственный деятель, астроном, математик, богослов и пр. и пр. и пр. И мысли, которые он вкладывал в свои стихи, и сейчас не утратили смысл, стоит только оглядеться вокруг.
Два четверостишия.

*
Война поначалу красотке подстать,
Которой бы каждый хотел обладать.
Но время проходит, и злобной старухой
Повсюду она сеет смерть и разруху.

*
Укрепи свое сердце в несчастье любом,
И пусть смерть в твою дверь стучит.
Еще лампа горит, хоть и светит с трудом.
Еще раненный лев рычит.

@темы: поэзия

21:34 

СТИХОТВОРНЫЙ ФЛЭШМОБ

От Tihe. Смысл простой - пять дней вы постите по одному стихотворению в день (или по два), и передаете эстафету следующей пятерке обитателей Дайри. Или же всем желающим.
Почему бы и нет?

День первый

Вот сейчас мне вспоминаются "Злые песни Гийома дю Вентре", а на самом деле творчество Юрия Николаевича Вейнерта и Якова Евгеньевича Харона. Сегодня сразу 2 их сонета. Первый наиболее точно отражает мое обычное настроение. Второй навеян новостными лентами.

4. Мои учителя

Меня учил бродячий менестрель,
Учили девичьи глаза и губы,
И соловьев серебряная трель,
И шелест листьев ясеня и дуба.

Я мальчиком по берегу бродил,
Внимая волн загадочному шуму,
И море в рифму облекало думу,
И ветер сочинять стихи учил.

Меня учили горы и леса;
С ветвей свисая, мох вплетался в строки.
Моих стихов набрасывала кроки
Гасконских гор прозрачная краса.

Меня учил... Но суть совсем не в этом:
Как может быть гасконец не поэтом?!

61. Пепелище

Неубранное поле под дождем,
Вдали - ветряк с недвижными крылами.
Сгоревший дом с разбитыми глазами,
Ребенок мертвый во дворе пустом...

Ни звука, ни души. Один лишь ворон
Кружит над трубами. Бродячий пес
Меж мокрых кирпичей крадется вором.
Забытый аркебуз травой зарос...

Все выжжено. Все пусто. Все мертво.
Чей путь руинами села украшен?
Кто здесь прошел - паписты? Или наши?

Как страшен вид несчастья твоего,
О Франция! Ты вся в дыму развалин.
Твои же сыновья тебя распяли...

А теперь, кто подхватит эстафету. Да кто захочет, но еще congregatio, Kroiddilad, Бранд, Сундук Мертвеца и Хозяйка книжной горы.

@темы: поэзия

19:28 

ДЕНЬ ПУШКИНА

Пророк

Духовной жаждою томим,
В пустыне мрачной я влачился, -
И шестикрылый серафим
На перепутье мне явился.
Перстами легкими как сон
Моих зениц коснулся он.
Отверзлись вещие зеницы,
Как у испуганной орлицы.
Моих ушей коснулся он, --
И их наполнил шум и звон:
И внял я неба содроганье,
И горний ангелов полет,
И гад морских подводный ход,
И дольней лозы прозябанье.
И он к устам моим приник,
И вырвал грешный мой язык,
И празднословный и лукавый,
И жало мудрыя змеи
В уста замершие мои
Вложил десницею кровавой.
И он мне грудь рассек мечом,
И сердце трепетное вынул,
И угль, пылающий огнем,
Во грудь отверстую водвинул.
Как труп в пустыне я лежал,
И бога глас ко мне воззвал:
"Восстань, пророк, и виждь, и внемли,
Исполнись волею моей,
И, обходя моря и земли,
Глаголом жги сердца людей".

***

Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
К нему не зарастет народная тропа,
Вознесся выше он главою непокорной
Александрийского столпа.

Нет, весь я не умру - душа в заветной лире
Мой прах переживет и тленья убежит -
И славен буду я, доколь в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит.

Слух обо мне пройдет по всей Руси великой,
И назовет меня всяк сущий в ней язык,
И гордый внук славян, и финн, и ныне дикой
Тунгус, и друг степей калмык.

И долго буду тем любезен я народу,
Что чувства добрые я лирой пробуждал,
Что в мой жестокий век восславил я Свободу
И милость к падшим призывал.

Веленью божию, о муза, будь послушна,
Обиды не страшась, не требуя венца,
Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспоривай глупца.

@темы: поэзия

21:38 

ЕКАТЕРИНУ АЛЕКСАНДРОВУ С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ!

Сегодня у замечательного поэта и писателя Екатерины Александровны Александровой День рождения!

Желаю ей побольше радости и творческих успехов! :white::flower::white::tort::white:

Ну, а мы можем радоваться творчеству Екатерины:
Роман в новеллах "Веспера"
"Лесные сказы"
Медицинские истории "Девушка и...
Военные истории
И, конечно, поэзия: сборники, отдельные стихотворения :)

Вот, собрал практически все :)

@темы: Россия, СССР, история, писатели, поэзия, просто жизнь, фантастика

23:44 

ДЕНЬ РОЖДЕНИЕ ТОЛКИЕНА

Когда-то я от него фанател. Но вот это стихотворение мне нравится и сейчас.

I sit beside the fire and think
of all that I have seen,
of meadow-flowers and butterflies
in summers that have been;

Of yellow leaves and gossamer
in autumns that there were,
with morning mist and silver sun
and wind upon my hair.

I sit beside the fire and think
of how the world will be
when winter comes without a spring
that I shall ever see.

For still there are so many things
that I have never seen:
in every wood in every spring
there is a different green.

I sit beside the fire and think
of people long ago,
and people who will see a world
that I shall never know.

But all the while I sit and think
of times there were before,
I listen for returning feet
and voices at the door.

@темы: Англия, книги, писатели, поэзия, фантастика, эпос

21:46 

ИЗ НЕДАВНЕГО... НЕ УДЕРЖАЛСЯ...

06.09.2011 в 12:42
Пишет Крок:

05.09.2011 в 22:32
Пишет Гела:

Книжно-виршеплетное
Герой - Читателю.

Ты думаешь, просто?
Попробуй... читатель.
Вот море, вот весла,
И подвигов хватит.

Тебе - хмурый вечер,
Да даждь за окошком,
Да с книгою встреча
Под пестрой обложкой.

У нас сказка жзнью
Не даром зовется,
За пиром и тризной
Следит рАвно солнце,

Здест девы - младые,
Злодеи - зловещи,
У магов - простые
Волшебные вещи,

И что в том печали,
Что гибнувшим в среду
В четверг не сказали,
Что быть хеппи-энду?

Что нам, - на бумаге, -
Удар по-живому,
И росчерком шпаги
Зачеркнут путь к дому.

Ты - шел вместе с нами?
Прости, не заметил.
Сидишь на диване
Наутро при свете

И ждешь многоточий:
Финал - точно глыба.
Попробуй! А, впрочем,
Ты знаешь... спасибо
(с) Гела

URL записи

Далее из комментов:

Анри д_Ор
Читатель - герою

Ты думаешь -просто
С утра на работу
В толпе на автобус
Нестись устремленно.

Без магии, бонусов,
Даже без шпаги
Проблемы решать,
Что давно уж достали.

Вам -девы младые
Злодеи - болваны.
А нам - документы
И пункты уставов.

Вам - голову снять
С надоевшего гада,
А нам улыбаться -
УК вспоминая.

Ты с нами корпел
Над проектом детали?
Прости - не заметил,
Ты сам крепче стали...

Ты принял корону
В финале романа.
А, впрочем, спасибо...
Развеял печали.

URL записи

@темы: впечатления, поэзия, приключения, фантастика

20:10 

ЛУИЗА ЛАБЕ

Она была французской поэтессой (1526-1566) и всю жизнь прожила в Лионе и его окрестностях. О ней известно мало, но то, что известно, просто сбивает с ног.
Луиза Лабе не была дворянкой. Она была дочерью фабриканта-канатчика и женой другого фабриканта-канатчика, поэтому ее прозвали Прекрасной канатчицей. Она получила блестящее образование, которым могла похвастать не каждая знатная девушка. Она знала новые и древние языки, прекрасно пела и играла на музыкальных инструментах. Ее любимым инструментом была лютня. Еще ее обучали гимнастике (!), фехтованию (!) и верховой езде, а такое в те времена было редким даже для принцесс.
Именно Луиза первой стала писать сонеты на французском языке. В ее доме собирались поэты и философы, ей посвящали стихи. После нее сохранились сонеты, элегии и один прозаический диалог.
Умерла Луиза рано, хоронили ее ночью, тайно, так как город был захвачен гугенотами, а Луиза оставалась католичкой и хотела быть похороненой по католическому обряду.

@темы: XVI век, Франция, исторические портреты, история, поэзия

21:43 

АГРИППА Д'ОБИНЬЕ

Еще один поэт, но протестант. Обычно изображается очень романтично, но вообще-то человек был просто безбашенный. На свою первую религиозную войну удрал в окно, в одной рубашке. Полутонов, судя по всему, не признавал. Генриха Четвертого за отречение от кальвинизма осуждал. Умер в Женеве.
И вот ведь парадокс - его внучка вышла замуж за внука Генриха, и не простого, а Людовика Четырнадцатого.

Мила иному смерть нежданная в бою,
От пули, от меча, кинжала иль картечи,
Кончина славная среди кровавой сечи,
Где та ж судьба грозит оставшимся в строю.

Мила другому смерть в постели, не таю,
И суетня врачей, потом — над гробом речи,
И вопли плакальщиц, и факелы, и свечи,
И склеп на кладбище, и уголок в раю...

Но не прельстит меня нимало смерть солдата:
Ведь в наши времена его ничтожна плата.
В кровати смерть скучна, она — удел ханжей.

Хочу я умереть в объятиях Дианы,
Чтоб в сердце у нее, от горя бездыханной,
Воспоминания воздвигли мавзолей.

@темы: XVI век, XVII век, Франция, исторические портреты, история, поэзия

22:03 

ПЬЕР ДЕ РОНСАР

Поэт, один из Плеяды, прославленный в своей век и забытый в следующий. Осужденный Пушкиным и вновь прославленный в наше время.

Какой поэт в строфе шутливой
Не воспевал тебя, счастливый,
Веселый жаворонок мой?
Ты лучше всех певцов на ветках,
Ты лучше всех, что, сидя в клетках,
Поет и летом и зимой...

@темы: Франция, XVI век, поэзия, история, исторические портреты

22:00 

ШМУЭЛЬ ХА_НАГИД (993-1056)

Да здравствует сеть, в ней всегда можно найти что-то интересное.
Итак, еврейский средневековый поэт, полководец, государственный деятель, астроном, математик, богослов и пр. и пр. и пр. - Шмуэль ха-Нагид. Человек, которому удавалось все и о котором даже враги писали:
"Этот злодей был одним из наиболее совершенных людей по своим знаниям, мудрости, разумению, сообразительности, верности, смелости, изворотливости, хитрости, умению обогащаться самому и быть щедрым со своими людьми, быть признательным с друзьями и ублажать врагов, смиряя их неприязнь кротостью."

А вот некоторые его стихи:

Вот перо и вот чернила -
Вечной мудрости приют,
Сколько душ погибло тут,
Скольких Слава возносила
За писанья тяжкий труд.


***

Имей приятные слова всегда в запасе для троих:
Для всемогущего царя - отрады подданных своих,
Для страждущего бедняка, чей вздох, как шорох ветра, тих,
И для услады наших глаз - красивых женщин молодых.

***

Война поначалу красотке подстать,
Которой бы каждый хотел обладать.
Но время проходит, и злобной старухой
Повсюду она сеет смерть и разруху.


***

Укрепи свое сердце в несчастье любом,
И пусть смерть в твою дверь стучит.
Еще лампа горит, хоть и светит с трудом.
Еще раненный лев рычит.

"Битва при Эль-Фуэнте"

Фрагменты поэмы (1038 г.)

День был мутным, и начал туман выпадать,
И черно было солнце, как сердце моею.
И, как море при шторме, ревела вся рать,
И Господнему гневу подобен был голос ее. ()

Наши луки сгибались драконам подстать,
И каждый пчелу изо рта изрыгал.
И меч начинал, словно факел сверкать,
Когда он над их головами взлетал.

И кровь по земле человечья текла,
Как баранов зарезанных кровь на дворе,
И для многих закончились жизни дела,
И на страшном они полегли алтаре.

И увидели львы на своих головах
Как корону, гниющую рану они,
Только смерти доверились в этих горах,
И тогда порешили, что жить не вольны.

Поглотила их смерть, и никто их не спас,
Будто в печке огонь отгулял на дровах.
Как мякина в костре загорается враз,
Так враги мои все обратились во прах.

Так лежали они - господа на рабах,
Со смердящим своим королем заодно.
Так лежали они, как помет на полях,
Даже не было им погребеноя дано.

И мы бросили их на поживу зверям,
Кабанам, леопарду, шакалам кутить.
На равнине и в скалах осталось им там
Среди терниев гнить и в шиповнике гнить. ()

запись создана: 31.10.2010 в 18:16

@темы: поэзия, история, Средневековье, Испания

23:19 

ПЕРВЫЙ ТРУБАДУР

Что-то меня потянуло вглубь веков :)

Гийом IX Аквитанский, граф Пуату


Сложу стихи я не о чем,
Ни о себе, ни о другом,
Ни об учтивом, ни о том,
На что все падки:
Я их начну сквозь сон, верхом,
Взяв ритм лошадки.

Не знаю, под какой звездой
Рожден: ни добрый я, ни злой,
Ни всех любимец, ни изгой,
Но все в зачатке;
Я феей одарен ночной
В глухом распадке.

Не знаю, бодрствовал иль спал?
Сейчас я, - кто бы мне сказал?
А что припадочным не стал
Так все припадки
Смешней - свидетель Марциал! -
С мышонком схватки.

Я болен, чую смертный хлад.
Чем болен, мне не говорят.
Врача ищу я наугад,
Все их ухватки
Вздор, коль меня не защитят
От лихорадки.

С подругой крепок наш союз,
Хоть я ее не видел, плюс
У нас с ней, в общем, разный вкус:
Я не в упадке:
Бегут нормандец и француз
Во все лопатки.

Ее не видел я в глаза
И хоть не против, но не за,
Пусть я ни смыслю ни аза,
Но все в порядке
У той лишь, что нежна краса
И речи сладки.

Стихи готовы - спрохвала
Другому сдам свои дела:
В Анжу пусть мчится как стрела
Он без оглядки,
Но прежде вынет из чехла
Ключ от разгадки.

@темы: Средневековье, история, поэзия

Среди золотых слитков

главная